Он написал, что каждое утро мечтает обо мне, начав с небольшого чувственного рассказа о том, каким он представляет наш первый поцелуй. Ему лет 35-40, преподает на третьем курсе, разведен, двое детей; не симптичный, но обоятельный, отличный собеседник, но иногда не заткнуть, душа творческая, специальность математическая… А мне 18, ничего к нему, такому замечательному, я не испытываю и, кажется, наконец доигралась! 

Это ж надо было так влипнуть… Это даже не святая навиность, с моей стороны, чтобы как-то себя оправдать — нет, я прекрасно понимала, чем все должно кончится, но как-то… старалсь не думать об этом? Жестокая игра, которую он резко оборвал — мне просто хотелось общаться с кем-то, кто шутит не только ниже пояса, кто знает о Дали, может оформлять мысли художественными текстами, кто прсото имеет какие-то более-менее сложные мысли!!! Я хочу обратно в школу, где каждый одноклассник знал, что дискурс бывает вербальный и не вербальный, читал Фрейда и Голодные игры, смотрел аниме и Тарковского, за пиццей цитировал Бодрийяра… Кто ж виноват, что в этой стране и в этом универе, на что-то подобное только 30+ способны?? Он так и сказал — сороколетняя душа в детском теле. Странное это чувство — окружен такими же «старичками» и не комфортно, понимаешь, что очень многое ты еще не понял и не осмыслил, а в потребительское общество выброшен — и на сердце совсем тоска, потому что здесь тоже, уже не свой. Языковой барьер спасает. У меня хотя бы не езжают... 

Я хочу друга. Я хочу быть его другом, хочу писать, читать, делиться, спорить, обижаться, привозить ему варенье — но спать с ним. Не с ним. А он был бы непротив... 

Так и жили — я его нагло использовала, как вампир высасывая каплю за каплей, он покорно ждал и терпел… Жестокая вышла игра, но ответить же что-то надо...

Что мне делать?