Чужие. Почти бутафорские, как на нити подвешенные — первое, что бросилось в глаза. Нет нежно-белой пенки, размазанной по небу, как на своем, родном, оно не потянуто темно-серой сатиновой пленкой, сквозь которую изредка проскакивает луч, даже барашки удивляют меня. Быстрые, даже стремительные, передвигающиеся с неслыханной скоростью в самую безветренную погоду, практически не сталкивающиеся, не обнимающиеся, одинокие и не зависимые… как будто кто-то расчертил небо на трассы и магистрали — перспектива видна даже сквозь стекло поезда.

Не отрываю взгляда до самой станции, но с днями все реже  поднимаю глаза. Странно. Ни то, что привыкла, я не романтик, то, что заметила. Как Сальери, алгеброй поверяющая искусство, я не налгала ни в одной строке. Неужели, и у меня есть надежда? У невосхищающейся природой, не зачитывающейся Пушкиным, неужели, смотреть на небо можно и мне? Кто знает, может однажды научусь глядеть и под ноги))